󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁡󠁱󠁤󠁹󠀮󠁣󠁯󠁭󠀮󠁣󠁮󠀯󠁣󠁨󠁡󠁰󠁴󠁥󠁲󠁳󠀯󠁃󠁗󠁃󠁋󠁏󠁓󠀯󠁋󠁏󠁏󠁂󠁆󠁃󠁕󠁟󠀱󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀵󠁱󠀭󠁐󠀵󠁡󠁓󠁰󠀵󠁰󠁭󠁡󠀵󠁌󠁩󠁋󠀶󠁙󠁏󠀹󠀵󠁌󠁹󠁡󠀶󠁋󠁋󠁲󠀵󠁢󠁹󠁃󠀵󠀵󠁓󠁦󠀵󠀴󠁭󠁰󠀶󠁡󠁱󠁡󠀵󠁯󠁭󠁷󠁋󠁅󠁤󠁃󠁋󠁑󠁿    窗外下着雨，午后，连房间里都是朦胧的。雨滴噼里啪啦打在窗上。你默默在心里打着懒散的四三拍，随着拍子挺腰。

    鼻尖浮着薄薄的烟味。猩红的火星在他的唇边忽明忽暗。你不懂为什么在这种时候也要点烟，大概这就是艺术家吧。你只觉得烟雾在此刻昏暗的光线中，火星衬着他白的肌肤。

    吐出烟雾的那一刹那，连那薄唇也显得嫣红水润，像是接了吻。

    你们之间的做爱从来不像色情里的那般激烈。太过汹涌的快感。他不喜欢。正巧，你也不喜欢。于是，他随着你四三拍的节奏，被顶弄耸动，也只是偶尔发出几声舒爽的喟叹呻吟。

    哼哼唧唧的，声音说不上来的好听。

    你的手揽着他的一只腿，搭在你的臂弯。你的肩窄，搭不住。白而纤细均匀的小腿在动作中晃动。󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁡󠁱󠁤󠁹󠀮󠁣󠁯󠁭󠀮󠁣󠁮󠀯󠁣󠁨󠁡󠁰󠁴󠁥󠁲󠁳󠀯󠁃󠁗󠁃󠁋󠁏󠁓󠀯󠁋󠁏󠁏󠁂󠁆󠁃󠁕󠁟󠀱󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀵󠁱󠀭󠁐󠀵󠁡󠁓󠁰󠀵󠁰󠁭󠁡󠀵󠁌󠁩󠁋󠀶󠁙󠁏󠀹󠀵󠁌󠁹󠁡󠀶󠁋󠁋󠁲󠀵󠁢󠁹󠁃󠀵󠀵󠁓󠁦󠀵󠀴󠁭󠁰󠀶󠁡󠁱󠁡󠀵󠁯󠁭󠁷󠁋󠁅󠁤󠁃󠁋󠁑󠁿再顺着腿根，温润得就像是羊脂玉一般，无瑕，易碎。他本身就是艺术品。

    你总觉得他看起来太瘦了。连腰线都是细的。但仍是有力量的，浅浅的腹肌线条彰显着无可言说的美感。就连小巧的，泛着粉的肚脐都是暧昧的。

    你把另一只手搭在他腰侧，摩挲着，掌心是一片细腻的温润。

    他总想着要纹身，小腹或者腿根。你不许。你不懂艺术。但你知道这样一块完美的玉，不加雕饰最好。

    掌心沁出了汗。

    他在轻微的颠簸中吸了一口烟，又缓缓吐出。那只烟就夹在他的指尖，轻飘飘落在一旁，火光黯淡。他眯着那双含情的丹凤眼，从不看你。

    你也从不看他的眼睛。总是害怕。哪怕仅仅只是一刹那的对视，也会慌张地立刻转开视线。所以你只是虚虚地掠过他的眼，视线落回他的唇。

    他从不愿接吻。于是你只能想象着。

    他另一只手抚着自己的胸。乳尖是那枚镶着蓝宝石的乳钉，在颠簸中颤颤巍巍。指节分明的手在那片雪白的乳肉上肆意揉捏着，两下就拓上泛粉的印子。

    看起来让人想起盛夏的桃，软，甜，水多。指尖一挑，捻着那钉子，可怜的乳尖被扯长，连着暗粉色的乳晕。你挑了下眉，偏朝那一点顶了下。

    他脖子一仰，一声闷哼，烟灰都震落在床单上。

    他不满地瞥了你一眼，你心虚地盯着另一边烟的火光。

    指尖一转，更多的烟灰洒落。