󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁡󠁱󠁤󠁹󠀮󠁣󠁯󠁭󠀮󠁣󠁮󠀯󠁣󠁨󠁡󠁰󠁴󠁥󠁲󠁳󠀯󠁆󠁏󠁓󠁏󠁂󠁆󠀯󠁃󠁃󠁗󠁕󠁄󠁃󠁆󠁗󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀵󠁢󠁃󠁐󠀵󠁰󠀲󠁏󠀶󠁡󠁏󠁥󠀵󠁙󠁩󠁁󠁿    日上三竿。

    阳光刺破废园的颓败，却驱不散此地固有的阴冷与孤寂。

    李寻欢依旧站在原地，重复着那单调至极的动作。

    藏刀，出刀。

    再藏，再出。

    汗水已将他背后的衣衫浸出深色的水渍，手臂酸麻得几乎抬不起来，指尖被刀锋磨出了水泡，又磨破，渗出血丝，黏腻地沾在刀柄上。

    但他没有停。

    汪小闲的话像鞭子一样抽打着他。

    “练到你能控制它飞回自己手里，才算入门。”

    控制飞刀飞回？

    这简直是天方夜谭！飞刀出手，便是决断，岂有回旋之理？

    但他没有问，只是咬着牙，一次次尝试。将刀󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁡󠁱󠁤󠁹󠀮󠁣󠁯󠁭󠀮󠁣󠁮󠀯󠁣󠁨󠁡󠁰󠁴󠁥󠁲󠁳󠀯󠁆󠁏󠁓󠁏󠁂󠁆󠀯󠁃󠁃󠁗󠁕󠁄󠁃󠁆󠁗󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀵󠁢󠁃󠁐󠀵󠁰󠀲󠁏󠀶󠁡󠁏󠁥󠀵󠁙󠁩󠁁󠁿掷出，然后拼命想着如何让它回来，如何控制它的轨迹。

    结果自然是徒劳。飞刀一次次无力地钉在木柱上、土地上，甚至有一次险些反弹伤到自己。

    汪小闲就坐在一段残破的矮墙上，手里不知何时多了一个酒葫芦，偶尔仰头灌上一口，眼神淡漠地看着他徒劳的努力，如同在看一场与己无关的猴戏。

    他不指点，不纠正，甚至没有任何表情。

    挫败感，如同藤蔓般一点点缠绕上李寻欢的心。

    身体的疲惫尚可忍受，但这种看不到丝毫希望、仿佛在对着铜墙铁壁猛撞的练习，几乎要磨灭他刚刚积聚起来的一点决心。

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