󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁡󠁱󠁤󠁹󠀮󠁣󠁯󠁭󠀮󠁣󠁮󠀯󠁣󠁨󠁡󠁰󠁴󠁥󠁲󠁳󠀯󠁆󠁏󠁕󠁏󠁓󠁓󠀯󠁃󠁄󠁏󠁆󠁄󠁏󠁂󠁆󠁟󠀲󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀵󠀶󠁥󠁒󠀵󠁯󠁱󠁁󠀵󠁙󠁩󠁢󠀶󠁙󠁃󠁕󠀷󠀷󠁹󠁡󠀵󠁰󠀶󠁘󠀶󠁡󠁱󠁂󠀵󠀵󠁱󠁅󠀶󠁚󠀲󠁥󠀵󠁙󠁥󠁨󠀵󠁌󠁭󠁌󠀶󠁌󠁥󠁶󠁿    “快，把酒倒上。”二女儿已经把三个粗瓷碗摆好，大女儿拧开玻璃罐，桂花的甜香瞬间漫开来。

    林骁拿起酒碗，往地上洒了半杯，剩下的轻轻放在墓碑前：“你娘爱抿两口，这酒烈，她得慢慢喝。”
    “娘生前总说，当年跟爹去县城赶庙会，爹偷偷给她买了串糖葫芦，被奶奶骂了半宿，说他惯着媳妇。

    ”大女儿忽然笑出声，指尖划着蓝布上的花纹，“现在想想，爹那时候看娘的眼神，比糖葫芦还甜呢。”

    二女儿往火盆里添了把纸钱，火苗“腾”地窜起来，映得她眼眶发红：“前儿整理娘的箱子，翻出件爹的旧棉袄，里子上全是娘补的补丁，蓝的红的，像朵大花。

    我给拆了重新絮了棉，赶明儿天冷了，给爹的布偶穿上。”

    三女儿抱着布偶，把脸贴在布偶的蓝布衫上，声音闷闷的：“去年在外地开店，总梦见娘站在门口骂我‘不学好’，醒了枕头都湿的。

    现在好了，我把店挪回镇上了，离这儿近，想你们了就能来……”

    林骁听着女儿们的话，手里的酒碗渐渐温了。风卷着纸灰飘过坟头的野菊，有瓣花瓣落在酒碗里，他抬手拂去，忽然听见大女儿轻唤：“爹，您看，娘种的菊花开得真好。”

    转头望去，墓碑右侧的菊丛里，不知何时冒出几朵嫩黄的花，沾着夕阳的金辉，像母亲年轻时别在发间的簪子。林骁忽然明白，所谓离别，从来不是终点。

    那些藏在布纹里的针脚，融在酒里的桂香，绣在布偶上的笑眼，还有女儿们嘴里一遍遍念叨的“爹娘”，都是把日子串起来的线，一头拴着过去，一头牵着现在，岁岁年年，都在这坟头的烟火里，暖得人心头发烫。

    “该回家了。”林骁站起身，拍了拍大女儿的肩，“把你娘的布收好，明年开春，给她做条新被面。”

    “哎。”大女儿应着，小心地叠起蓝布，藤篮里的布鞋在暮色里泛着柔和的光。