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    黑暗，将李景牢牢地包裹。他能清晰地听见，自己那颗因混乱而狂跳的心，在寂静的房间里，发出沉闷的回响。

    最终，他放弃了所有与“睡眠”有关的、徒劳的尝试。

    他没有开灯，只是借着从门缝外透进来的、微弱的光，摸索着，走出了房门，想去阳台透口气。

    客厅里很安静。

    一走出卧室，他便看见，城市的霓虹，透过那扇没有拉严的窗帘，在地板上，投下了一道道狭长的光带。

    而就在那片光带的尽头，沙发的阴影里，他看见了那个本该也回到自己房间休息的熟悉身影。

    余久山坐在离李景大约三英尺远的单人沙发上，捧着一本厚重的精装书。落地灯的光线柔和地笼罩着他，长睫毛在眼下投出细密的阴影。

    事实上，他已经保持这个姿势四十六分钟了，一页都没有翻过。

    整个画面，静谧得好似一幅中世纪的古典油画。

    见余久山只是沉默地看着他，不说话，李景便也懒得再开口。

    他向后一仰，整个人，都深深地，陷进了那张宽大的单人沙发里。一条长腿，随意地搭在了扶手上，那姿态，带着些许慵懒。

    他的指间，还夹着那根即将燃尽的烟。

    长长的一截烟灰，在他那有一下没一下的，而又轻微晃动的指尖上，颤巍巍地悬着，欲坠不坠。

    像一根被拉到极致、濒临断裂的弦。

    也像他此刻，那摇摇欲坠、所剩无几的耐心。

    空气里弥漫着一种黏稠的张力，仿佛暴雨前的低压，让人呼吸困难。

    “喂。”李景终于开口，声音因长时间沉默而略显沙哑，“那书有这么好看？”

    余久山的指尖几不可见地颤󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁡󠁱󠁤󠁹󠀮󠁣󠁯󠁭󠀮󠁣󠁮󠀯󠁣󠁨󠁡󠁰󠁴󠁥󠁲󠁳󠀯󠁗󠁃󠁓󠁋󠁋󠁆󠀯󠁗󠁋󠁄󠁓󠁎󠁃